Игра

Ходы разные
На их игральной доске.
Поддаются, мухлюют, стреляют.
Продают, продаются.
Что были те станут не те.
Через миг всё равно исчезают.

Ищешь принципов том
Или пишешь свой блог,
Чтишь все тайны своей информатики.
Ни религий, ни правды о том,
Что есть Бог?
Разве что будущий обитатель галактики.

Всегда будущий. Вечный.
Что есть при нём?
Только наша же бронь номеров.
Кто-то снова забыл перебить на потом,
Слишком быстро попал в полёт снов.

Резвый выйдет в финал,
Сможет всех обыграть,
Попытается обмануть время.
Спустя срок, на Восток встанет
И станет ждать
Своего часа наступления.

Не поднять этот мир,
Не понять ни черта,
Ни единого смелого бога!
Что есть чёрт?
Да всё та же святая вода,
Только с привкусом слабой тревоги.

Не осмелишься пить,
Не посмеешь шутить,
Будешь вечно всё мерить углами.
Остановишься лишь,
Когда станет мутить
От забрызганных кровью дыханий,

Когда близко пуля
Ко лбу подлетит,
Когда страх уже станет бессмысленным.
И тогда вдруг включится
Новый лимит.
Он и будет беззвучным выстрелом.

Разорвёт потолок.
И большая дыра
В малом сердце от вечных дел.
Видишь, кто этот бог,
Этот Джа, этот Ра?
Это Ты же в себя смотрел.

Июль 2019