Памяти Высоцкого

Вот умер кумир.
Отыгрался кумир.
Заглохла гитара.
Окончился мир.
Негаданно гулок
инфаркта разрыв.
Кончаются споры.
Рождается миф.
Отсказаны речи.
Размылась толпа.
Достаточно места,
чтоб яблоку пасть.
Достаточно времени
все оценить.
И то, что случилось –
не отменить.
Достаточно
шума, биения в грудь.
Не терпит рекламы
последнейший путь.
Довольно хоралов
в ладанном дыму.
Красивеньких воплей
не надо ему.
Житьишко по хлопотам
снова пойдет.
Давайте же думать
о тех, кто живет.
Давайте же делать
для тех, кто вокруг,
Чтоб не забывалось
понятие "друг",
Чтоб сказано тихо –
звучало везде
Сигналом побудки:
"Товарищ в беде!"
Чтоб нас обходила с испугом беда.
И чтобы еще
никому, никогда
не было позволено
плюнуть в лицо.
Мы – русские люди,
в конце-то концов!
Мы все из России.
Неужто нельзя,
чтоб тех не толкнуть,
что и сами скользят,
чтоб кто-то кому-нибудь
ям не копал?
Зачем эта зависть
и сплетен завал,
обычай подножки
и грязная брань.
Побитому брату –
каблук на гортань,
угар мордобитья
и рванья волос - 
Откуда все это,
откуда взялось?
Струны оборвавшейся
голос высок:
Что делим – Россию
иль жирной кусок?
Уж так ли нас много?
Иль дух наш иссяк?
Иль двадцать мильонов погибших –
пустяк?
Иль нам примелькались
просторы свои?
Сомнительных ценностей
ищем вдали.
Белесым бельмом
затуманило глаз.
В упор мы не видим
пророков средь нас.
А если и видим,
понять ли нам их?
Принять ли
всех нас обличающий стих?
И вот –
словно совести взятку даем,
пророка –
в кумиры произведем,
дешевым экстазом
его окружим
и будем по-прежнему
меленько жить,
и будем восторженно
ржать и визжать,
чтоб уши
от горького слова зажать.
И вот – откупились...
И хватит о том.
Дешевое море
базарных цветов.
Окончилась песня.
Оборвана нить,
Живущих в России
спешите ценить!