Дом

Понедельник уже как среда,
Словно пятница в нашем болоте,
И совсем, и совсем не беда,
Что меня не найдут в хороводе.
Не станцую я памятный вальс,
Не собью я подковы в чечетке,
Не залечит меня твоя мазь,
Не спасают в руках мои чётки.
И глоток злополучного спирта,
Раздирает под утро гортань,
Я ищу, я свищу своё сито,
Что бы все самоцветы собрать.
Подытожить, промыть и на полку,
Словно память оставить в уме,
Я ищу, я кричу, ну и толку?
По судьбе, моя жизнь, по судьбе.
И теперича пыль на дорогах,
Как развеянный ветром дым,
Проторчал я в дверях и в порогах,
Проторчал, пока был молодым.
А теперича, что же намедни?
Уж не канул ли я в кювет?
Вы запомнили палец мой средний,
Так запомните мой пируэт.
Мое солнце, мой свет от огнива,
Не потухшая в небе звезда,
Я молю, засияй же скотина,
Я экзамены все пересдам!
Я вернусь, я исправлю, я точно,
Я теперь не попру на рожон,
Только мне не добраться заочно,
Даже в ярких мечтах в дальний дом...
Не вернуть... по тропе сожалений,
По горящей дороге страстей,
Не цветёт в том саду можжевельник,
Не созреет мой давний посев...
Я утратил, ушёл, но я выжил!
Я же все ещё здесь, господа!
И ведь вам никогда же не выжить,
В тех мирах, где огонь от костра!
Где ребячеством названа юность,
Где не тлеет мой дым сигарет,
На межах, на домах и на дюнах,
Остаётся прощальный след...
Моя тень уж совсем истощилась,
Старый дом не зовёт на постой,
И кому же, кому же на милость,
Я держал своё ухо востро?
И дышал в ожидании чуда,
И горел для души, невпопад,
И погода, пускай, была чудной,
Только тянется, шлейфом, смрад...
И пахуч, омерзителен воздух,
И роднит лишь с азотом и бездной,
Не себя опрокинул я с возу,
Мне все кажется, я не воскресну...
Но зовёт тихим шёпотом, дальним,
Как расплывчатый, синий холм,
Не о море мечтал, не о пальмах,
Я мечтал возвратиться в свой дом.

My home forever in my heart.