Поэту - поэтово

"Я чувствую, что на меня глядит соглядатай,
Но только не простой, а невидимка."

                (Из шуточной песни В.Высоцкого)

          Мне нравятся мои стихи  от юности. Всё искренне. Конечно, неумело. Написанные в искромётной лунности… Изящество мечты,  летящей смело. Не ограничивал листочек-клетка. Плыла, плыла в чернильные озёра. И было в яблочко подчас. И было метко. В упор не целилась... Глаз не замылен и с душою зоркой. Рецензии писали Юрий Ряшенцев. И мэтр-бард, великий Окуджава. Без допинга жила(халва да ряженка) студенчества счастливая Держава. Стихи-младенцы, как плоды Любви, рождались, выживали… Без абортов! Святые рифмы: «от любви» и «на крови»… Свой голос звонок, не хрипит аорта. Кто скажет: «примитив»?! Ханжа иль циник. Напропалую сеял негатив. Срубал он даже не серебряник… Полтинник… А кто-то из кичливых сетовал, что в стол писал. Со временем всё вывалил трухою. Со временем затих, собачиться устал. Скулит и тешится реальностью плохою. А мне реальность та и эта – по нутру! Пусть высохли чернильные озёра. Есть ноутбук. В ночи. И поутру. И выход в свет вселенского простора.