Ужасный сон или о вредных увлечениях на ночь

Приснилось мне – затухло озаренье,
Листом измятой прозы зашуршал
Бродячий кот, и солнце настроенья
Ушло в закат; зашторилась душа.

И из неё полезли злые осы
И, хищно жмурясь, драные коты,
И вместо слов – истёртой гальки россыпь,
И вместо рифм  - незрячие кроты.

И губы не потребное шептали,
С чего-то скулы набок повело,
И в голове нелепые витали
До непристойности
Обрывки слов. 

Вскочил в поту, тупой от безнадёжья
И страха - будто   в пекло тащит чёрт.
Мне ж говорили: «Разве ж на ночь можно
Умять с буханкой хлеба щец бачок.

И самогон отставить,  нынче ж лето,
Кефир да воду, соки да компот
Куда полезней.   И ваще в поэты
Не лезь,  не любит нынче их народ».            

Да, поздно я задумался об этом.
Не от еды дела мои плохи!
Вот дёрнул чёрт считать себя поэтом
и ночью закобенивать стихи.

Поддался Музе сдуру я когда-то,
Махнула ручкой, я рванул за ней,
А оказалось: ломом и лопатой -
Куда надёжней, проще и верней.