Тридцать девять тому как,
Прошлый век,
Не седая, кажется, голова
На Таганке за рамою, в чёрном снег
И на веки врезаны сорок два,
По кулисам, в рюмочных слышен звон
Не стаканов, в трауре жёстких струн,
Им до времени похорон
Не атилловых, наших гунн,
Их не вырубят топором
и не выластит их главлит,
В ветры носятся пиджаком,
Просто скроен что, крепко сшит,
Он от холода и жары
К месту ляжется и до дыр,
Не разлезется до поры,
Жив покуда наш, россов, мир.
Тридцать девять тому
© Copyright: Дмитрий Маркидонов, 2019
Свидетельство о публикации №119072407928
Свидетельство о публикации №119072407928
Рецензии