Он написал пять тысяч строк.
Поэт, истерзанный любовью,
Хотел молчать, но не замолк
И проиграл в рулетку... волю!
Он отыгрался, а потом
Всё закружилось, завертелось.
Опять поставил всё на кон!
В глазах азарт, а в сердце смелость!
Просил налить себе вина.
Лакеи щедро подливали.
Виной всему была она...
Она - вино? Он трезв? Едва ли.
Не понимал открытый взгляд
Своей чудовищной ошибки.
И мысли плыли невпопад
И растекались от улыбки.
Он проиграл, хоть был богат,
А жизнь рвалась по вертикали,
То вверх, то вниз. Вишневый сад...
Но есть плоды они не стали.
Их отправляли в поездах
Во все края, где стихло лето.
Но привезли они туда
Не то, что выросло под светом!
А.Т. (24.07.2019)
Игрок
© Copyright: Алексей Талай, 2019
Свидетельство о публикации №119072406835
Свидетельство о публикации №119072406835
Рецензии