Феодосия. Ночь. Фонари
Сединою трясут неустанно.
Айвазовский сидит вдали,
Мы ведем разговор с ним тайный.
Говорим о высоком, о вечном,
Какой нищий искусства стал мир,
О скитаньях творца бесконечных,
О "впусканьи под кожу чернил".
Жилы пухнут от черного яда,
Отравляют и разум, и дух.
Вот поэту за правду награда -
новый выдумали недуг.
Все он тащит скорее в сердце,
Без разбору, не глядя сует.
И грустит он один на рассвете,
Из бокала печаль свою пьет.
Айвазовский глядит и вздыхает:
"Что ж, такая творцов судьба —
Они вокруг себя все понимают,
Но понимает ли их страна?"
Тайный разговор
© Copyright: Валентина Букина, 2019
Свидетельство о публикации №119072406265
Свидетельство о публикации №119072406265
Рецензии