Утро встречает бледным,
Как штукатурка,
Безжизненным небом.
Обесточенных линий мерным
Колыханием в такт ветерку.
Здесь не живет красота,
Только дым из промышленных труб.
Да и тот убежать поскорей норовит
Под облака,
Но тебе не удастся.
Так и будешь брести
С головою поникшей
Мимо ржавых заборов и луж,
Обшарпанных стен,
Заколоченных окон,
Снесенных с петель
Деревянных дверей
Со следами ботинок,
Лежащих, как труп у порога.
Новый день -
И по кругу пластинка:
Все та же дорога...
Дорога
© Copyright: Макс Шорт, 2019
Свидетельство о публикации №119072401042
Свидетельство о публикации №119072401042
Рецензии