Они уходят... Моему отцу

Они уходят, мысли собирая,
Как ворох тряпок в старый чемодан,
Порою впопыхах с собою забирая
Совсем никчемный и не нужный хлам.

Мутнеет взгляд под седыми бровями
И ниспадет уже улыбка с его губ.
Бессвязными короткими речами
Он дорог мне и бесконечно сильно люб.

Отец. Мне стыдно, сидя у постели,
Себе признаться. Был на столько глуп,
Что поспешал порой на встречу еле-еле,
Что холоден порой был и бестактно груб.

Отцовское скупое, просто «Здравствуй!»
Возможно мне не выслушать уже.
И сколько принесет теперь несчастий
Та пустота, на горем сломанной душе...

Они уходят. Тихо, безвозвратно.
Скупой слезой «больничный саван» намочив.
Гляжу в его глаза, сквозь боль мне все понятно,
Мой папа сильно болен, но пока он рядом. Батя жив!....

Сжимаю в посиневших жилах пальцы.
Тепло еще бежит по проволокам вен.
Никто не знает сколь отмерено остаться.
Пугает близость мрачных перемен.

Мне уходить. «Куда ты?» «Батя, к дому.»
«А я? Ведь я иду с тобой?»
Ответ застрял тяжелым твердым  комом
И я мотаю мрачно головой.

Одна слеза. Всего одна скатилась.
А я промок, как вымоченный кот.
Рука на руку нежно опустилась.
Он рядом. Он еще живет.