Послевоенное детство

Дымом угольным пыхтели паровозы,
пыльные вагоны волоча
мимо станции с простым названьем "Возы", -
на Москву, колесами стуча.

Средь лесов, окопами изрытых,
средь полей, похожих на Луну, -
как в следах дождей метеоритных,
как в кино - про прошлую войну.

Здесь, пыля ножонками босыми, -
огольцы в заплатанных портках, -
вместо "цацек" гильзы мы носили
в крепко сжатых детских кулачках.

Словно свечки, толовые шашки
синим пламенем манили пацанов.
Вспомнишь это и бегут мурашки
(не от тола, - от ремней отцов).

Мы в кострах «поджаривали» мины,
притаившись в бывшем блиндаже,
и летели комья свежей глины –
с той войны, что кончилась уже.

В нас летели комья и осколки,
и дубы, коренья обнажив.
Мирных лет с тех пор прошло уж сколько... 
Я - везунчик, раз остался жив. 

Этот край чудовищную битву
перенёс на собственном горбу:
в каждый метр осколки в землю вбиты,
как и в нашу - мирную - судьбу!