Мастер

"Лишь кажется нам время беспощадным.
На самом деле, виноваты сами мы:
Простое принимаем сложным самым.
Ну почему так сложно быть людьми? "

Один художник написал картину,
Но он не знал, что сам изобразил:
То ли хладную, снежную зиму,
То ли проблеск, песчаных ложбин.
Он долго стоял и внимал,
Свысока смотря на полотнища тряски,
Но истинны простой не понимал.
И вновь чертил на белом фоне краски.
Одну, другую, третью картину написал,
Не понимал художник и душу истезал.
А правда, пробегая,
Без края и конца,
С неба вверх взирая,
Оставила творца.

Художник, обрастая,
Пил, кутил, страдал,
И, мелочь подбирая,
С трона он упал:
Мастер продал виллу,
В бедность обратился.
К сенному настилу,
Как в омут, приложился.
Годы полем шли,
Бежали быстро по дороге,
Волосы сидели и росли,
Он постарел, скосились ноги.

По жизни трудился,
А что скопил, не пропия;
Вернул богатство без греха:
На рынке каждый день крутился.
Одел костюм и бороду пустил,
Задумался о жизни, и о сущном,
Но он не разу себя не простил:
Всё проиграл в страданье мощном.
Однажды, с тростью он гулял
По туманным тратуарам альбиона
И в окно случайно увидал
Картину молодого небосклона.
Он узнал работу в ней свою,
Разглядел её обычный смысл,
Улыбнулся и сказал: "хвалю!",
Пустил слезу за запоздавшу мысль.
Купил себе он краски,
Вновь мольберт расклал
И торопясь без ласки,
Писал, и ночь не спал.

"Многие мысли переполняли старика,
Что копил он долгие времена.
Вот так вот счастье пришло издалека,
Когда душа уж не ждала."