***

Привет .. Ну как ты там? Расскажи мне что-нибудь, родная. Какого цвета твои закаты? Чем ты заполняешь свою жизнь? Что лежит в недрах твоей настоящей жизни? Сколько раз ты путала мой образ в толпе? Сколько глаз, волос и голосов тебе напомнило обо мне? Душили ли тебя слёзы как и меня в глубокой ночи? Шептали ли тебе дожди о том, что вся моя душа промокла? А поезда? Душили ли они тебя своим стуком и гробовым молчанием внутри? Сумел ли кто-нибудь тебя понять и поддержать? Меня нет ... Ты не представляешь как я боюсь будущего без тебя. Без твоего всеобъемлющего понимания, красоты и взгляда. Я "мысленно мыслю" как ты меня сзади обнимаешь каждый раз перед сном. Протягиваю руку. А там незыблемая пустота, которая съедает всё моё нутро. Ты не поверишь, я постарел, наверное, лет на тридцать .. Знаешь что самое сложное, родная?  Улыбаться, когда весь твой мир разбит вдребезги. Я устал. Я так устал. Мне осточертело это все. Мне так хочется в вагон того поезда. Мне так хочется в ту осень. Был ли счастливее меня человека в том городе, когда я видел твои улыбающиеся уста!?
Я так старался не теряться. Но пропал. Ты прости. Моя тропа уже позади. Я слетел с этого пути. Ведь я так долго и сосредоточенно смотрел в пустоту.
Знаешь .. На Востоке существует поверье, что "птицы не умеют грустить, так как награждены вечной свободой. Когда они в чем-то разочаровываются, то надолго улетают в небо. Чем выше, тем лучше. Летят с уверенностью в том, что под порывами ветра высохнут слёзы, а стремительный полет приблизит их к новому счастью".
Мне бы такой свободы, родная ... Не чтобы улететь, а чтобы прилететь.

20.07.19

Ilyas Dosaev Aleroiski (из цикла "письма без ответа")