Стихи хотел тебе посвящать,
Но они не пишутся.
Рифму рву от злости нещадно
Словно мышцы...
И если мы шептать перестанем
Друг другу по утрам сны,
То ты должна быть небом оправдана -
Сжегшая мой монастырь.
Вогоны почтовые до отказа забили
Тёплыми словами, любовью...
В даль уплывают - синие-синие...
И я на крыше с гормонью.
Твой адрес не дом и не улица,
А мятая постель по утрам...
Пусть не получу за них Пулитцера,
Но нежность тебе всю отдам.
Пулитцер
© Copyright: Фрэнк Маллой 2, 2019
Свидетельство о публикации №119072304252
Свидетельство о публикации №119072304252
Рецензии
