Пьяный рано к утру

Я бы мог написать о бьющем по окнам дожде,
Я бы мог написать о брошенных в урну цветах,
Но руки пишут о той, кто занял место в моей пустоте,
А в голове фоторяд из океанов в её страстных глазах.

Я ни разу не видел смуглый рассвет за тихим окном,
Ведь я всю неделю приходил домой пьяный рано к утру.
Измученный и убитый очень долгим и приятным сном,
В котором ты шепчешь: «Я никогда ни за что не уйду».

В четвертую ночь на неделе мне этого сна не дождаться,
Но я продолжаю писать, не рифмуя «меня» и «тебя»,
Увы, не всем снам суждено так просто сбываться,
Не всем суждено избавлять от алкоголя себя.
 
Я бы мог написать о радуге после холодного ливня,
Я бы мог написать о завянувших в урне цветах,
Но от этого, увы, мне тошно и очень противно,
Я хочу лишь считать синяки на твоих красивых плечах.

Я бы мог написать о том, как падал и ошибался,
Как всех вокруг без труда сильно расстроил.
Но весь этот удар обратно ко мне возвращался,
Урок будет повторяться, пока его не усвоишь.

Я бы мог, но могу написать лишь об одном:
За все двадцать лет встречал я много кого,
И каждая говорила мне и о хорошем, и о плохом,
Но в их взглядах я видел чуть больше, чем [ничего].

Твой же остался со мной, как и фото на жёлтой стене.
В очередной раз я пришел домой пьяный рано к утру,
И опять не хочу смотреть на смуглый рассвет в ярком окне,
Я уткнусь в это фото, наберу телефон, но так и [не] позвоню.

Я бы звонил каждый вечер, когда я и трезвый, и пьяный,
Но боюсь услышать из трубки [холодный] «привет».
Я буду думать, что время затянет все раны,
Ты будешь думать, что я по утрам смотрю на рассвет.

Снова вернусь я домой пьяный рано к утру,
Опять не замечу красивый рассвет в глубоком окне,
Опять наплевать, я смотрю на то фото и тихо шепчу:
«Сегодня мне стало больнее где-то вдвойне»

В пустом коридоре тихой квартиры я вижу твой силуэт,
И как ведь ни странно, но мне это все показалось.
Все эти строчки составили мимолетный куплет,
Но на громкий припев у меня уже сил не осталось.

Я бы мог написать о том, что больше не пью,
И неважно, что это бы было смешным и очень позорным.
Я бы мог написать о том, как сильно люблю,
Но в чем смысл пачкать белое чёрным?

Я бы мог написать про звёзды, про пустую луну.
Я бы мог написать про море, про тихий прибой,
Но сегодня пришёл я домой пьяный рано к утру,
И не стану скрывать, что опьянен я только тобой.

Июль 2019.