Нас предают и между прочим...

Кому мы открываем душу?
Кому мы дарим нашу дружбу?
Кому мы сердце открываем
И всю любовь - до капли - дарим?
Любовь ту ценят иль напрасно
Мы ожидаем встретить счастье?
Мы дружим верно: отчего же
Тоска изводит нас и гложет?
Мы за любимых - погибаем?
Они нас сами убивают.
Убийство это - хуже прочих.
Наш день оно приводит к ночи.
И радость превращает в стужу.
А мы всё верим, любим, дружим...
Предательство бывает разным:
Всегда лишь - горьким, безобразным.
Нас ранящим и нас же бьющим.
В лицо смеющимся, плюющим.
Бывает, предают нас громко
И разбивают на осколки.
Предательство приходит тихо:
Исподтишка, как ходит лихо.
И это даже хуже прочих:
Нам душу тихо раскурочив,
В людей, нам преданных, играют
И маску дружбы надевают.
Хотят пригреться, приласкаться,
Когда им некуда деваться.
Встают на жизненном пути,
Когда им некуда идти.
Предательство не ставит точку:
Нас предают и "между прочим".
Не позвонил и не дождался,
В лицо не плюнул - рассмеялся.
И, кажется, что всё в порядке,
Лишь сердце ноет непонятно.
Царапают, корёжат душу
Такой "любовью" или "дружбой."
К чему нам клятвы и признания
И бесконечность обещаний?
О том, что, если что, конечно,
Подарят радость и надежду.
Когда - нибудь, как будет случай...
Любовь ли это? Или дружба?
Нас любят те, кто с нами рядом:
Под ливнем, зноем, снегопадом.
Кто в наше сердце честно входит,
Не предавая мимоходом.

© Анастасия Фабаровская