Волчий сон

Встав у черного камня, оглядел поле.
Неужели вдали стая волчья воет?
И в этом звуке, наполняющим душу,
Отразилось вдруг что-то, что много лет душит.

Волчонком не дали побыть мне ребенком.
Все время кричали: от тебя ведь нет толка!
Все время грозили, что ничего не добьюсь.
А сейчас вроде смотришь... Не добился и пусть.

Когда стал чуть старше, не лучше пример.
"Да лучше б ты умер. Где б набрался манер."
Брал в руки гитару. И писал поэмы.
Но лишь косые взгляды скользили по венам.

Всю жизнь делал что-то, чтоб меня одобряли.
Но нужен ли был хоть когда-нибудь я им?
И только когда за собой дверь закрыл...
Они может поняли, каким же я был...

Долго по лесу шел. И у черного камня,
Приснился мне сон из души рванной давний.
В нем жалобный вой подходящих волков.
У них то уж точно нет цепей и оков.

В оскаленной пасти, мои воспоминания.
И в бешенной пене - забвение, скитания.
А глазах озверевших увидел себя.
"Они все винили такого меня?"

И там человеческое тело оставил.
В крови и в грязи, в ошейнике правил.
Завыл на луну звериною пастью.
И со стаей сбежал от гнета и власти