Про поэтов

Ты из слов сплетаешь кружева,
И туда добавишь свои чувства.
Проходя сквозь рифмы жернова,
Так стихи возводишь в ранг искусства.

Смысл заложил, кроишь полотно,
Став поэтом, приобрёл лекала.
Кажется, что всё предрешено,
Но на самом деле - очень мало.

Пустоту скрывает трафарет,
Нет эмоций, скудная палитра.
Да ещё тот нимб, что ты поэт,
Смотрят на тебя с улыбкой, хитро.

Стихоплётов много, пруд пруди,
Можно подобрать слова и рифму.
Вынуть душу, чувства из груди,
Сможет только это переживший.

Голым нервом, молвить на весь мир,
Все осколки пережитой жизни.
Зачитают все слова до дыр;
Чтоб найти причины укоризны.

В дифирамбах польза или вред?
Как аванс, поможет для начала.
Чтоб поверил ты: стихи - не бред,
И зажгли тебе фитиль запала.

А потом заставит Вас дерзать,
Думать, отвечать за все ошибки.
Будет на виске седая прядь,
Нужно доказать, что ум твой гибкий.

Иногда, слова твои игра,
И душа горит в огне сомнений.
- Перца дураку и топора!
Через двести лет, вдруг скажут:"Гений!"

На слова и мысли, новый взгляд,
Пустота отступит, прочь бессильно.
Раньше был ты всеми клят и мят,
А теперь, закрыт плитой могильной.

21.07.2019 г.                АС