Сон

Этой ночью, поезда снились мне. Они пели, пилили, ели, вагоны рестораны шумели, коптили необузданный край, а я, а я, улыбался и курил высоко, высоко на воздушном переходе многолюдного вокзала. Мягкий грифель карандаша нырял в белый блокнот, в клеточку, и оставлял там железнодорожные каракули в виде штампа, в виде рельс. Только почему-то не было там поездов и вагонов ресторанов - это воспоминания играли со мной. Спят они уже, вагоны, поезда и паровозики, в очереди к мартену, прямо там, где работал дядя Миша, Михал Сергеевич, незнакомый мне человек до поры до времени. С которым мы встретились случайно в прошлой жизни в трамвайчике "двоечка". Куда-то ехали, ехали не озираясь назад, смотрели только в окно, словно в некий, дивный сон - дежавю, про идущие паровозики по дикому полю. Голуби разлетались из под колёс и махали нам, больным, смотрели на нас больных, но мы молча ехали в некуда, в штольню. Решётки на окнах, лай собак и этот милый сон про паровозики, паровозики, которых уже нет. Сон - это всё что осталось у меня и тебя.

2019