Вдруг
Мне удастся оставить луг,
Под ногами не мять ковыль,
Не жалея ни ног, ни рук,
Превратиться в степную пыль.
По дорогам не сыпать соль
И на каждый цветок печаль.
Средь деревьев ютится моль,
Миновала земля февраль.
Меня ветер лихой несёт
Над огнями холодных крыш.
Низко ветви в иголках гнёт,
Как под вечер густой камыш,
Чтоб не чувствовать больше тень
Тех потухших глазниц весны,
А смотреть, как лесной олень
Рассекает просторы тьмы.
Мне удастся оставить луг
И, сгребая в ладони боль,
Расплескать её радугой дуг,
И собой схоронить фасоль.
Вдруг.
29.03.18
Пыль
© Copyright: Эмма Гардер, 2019
Свидетельство о публикации №119072106488
Свидетельство о публикации №119072106488
Рецензии
