Острые грани впиваются в сердце,
Там остается рубец за рубцом.
Утром встаю уже яркое солнце
Молитву читаю о городе том.
Привычка? Нет, больше-небесная лира,
Струится лучами к озябшей земле.
Прошу лишь я мира, чудесного мира!
Вновь рвутся снаряды,как сердце во мне.
Родился я там и ходил по брусчатке,
В садах наслаждаясь напевом птенцов.
Сейчас, положили опять на лопатки,
И режут снаряды там земли отцов.
Рвут в клочья живое и мертвое даже.
Осадок от боли, от горечи дней.
Нет мира прекрасней!Нет родины краше!
Молюсь по утрам за погибших людей...
Политика снова накинула петлю.
И рухнувший мир замолчал у ворот.
Давно никому никогда я не верю,
А хочется, все же наоборот.
Острые грани. Докучаевску
© Copyright: Григорий Воронин, 2019
Свидетельство о публикации №119072101017
Свидетельство о публикации №119072101017
Рецензии