На плите могильной скорби
Мох забвения пророс...
Истукан гранитный сгорбив,
Персефона свой вопрос
В диком ужасе, сквозь время,
Извергала в чернь! Она,
(Как бы набожное племя!)
Не внимала Злу... Но та,
(Чей рассудок тяготеет
К темным силам!) вновь и вновь,
Уж пока не помертвеет
В человечьих жилах кровь,
Продолжала из владений
Малахольных вопрошать:
"Почему ваш славный гений
Перестал существовать
В черепных коробках боле,
Иль его премудрый труд,
В просветительском глаголе
Чужд вам стал? Так скорый Суд
Вас, пособников чванливых
Глупости фразистой, ждет!
Он то вас уж нерадивых
Адским жаром обоймет!"
К черни
© Copyright: Тамерлан Меликов, 2019
Свидетельство о публикации №119072000996
Свидетельство о публикации №119072000996
Рецензии