Наживка

Создатель старел, оставаясь весьма хитроумным.
Под светом зажжённой сверхновой дремал и похрапывал.
Семь ангелов пели тихонько. Их медные трубы
Валялись в пыли, обнажая запавшие клапаны.

На велосипеде приехал сынок непутёвый
В багровой порфире, с шипастой короной на темени.
`Мне кажется, авва, сегодня не будет улова,` -
Сказал он, взглянув на клепсидру вселенского времени.

`Да, что-то никак не клюёт. - потянулся Создатель. -
Похоже, наживка ещё не дошла до кондиции.`
Смотал гравиудочку, встал, совершенно некстати
Под ноги смахнул пару звёзд онемевшей десницею.

`А чем в западню вы хотите завлечь Его, отче?`
`Я бросил на третью планету горсть мыслящей плесени.
Она разрослась непомерно, покрыла всю площадь
Поверхности, вместо добра устремилась к агрессии.

Такого соблазна Ему не дано пересилить.
Он сразу туда устремился разжечь еле тлевшее.
Как только Он сможет повергнуть тот мир in favilla,
Считай, Он у нас на крючке и наказан. По-прежнему

Сиять будет принцип всеобщей любви и порядка.`
`А что будет с плесенью, отче, оставшейся в готике?
Я помню их крест, их распятье, их злые повадки.`
`Ты знаешь, сынок, я подумал про антибиотики...`