твои уши цветные ракушки
транслируют в душный
запыленный город
звуки морей незнакомых
звуки прибоя
крики матросов на пристани
выстрелы
пушки когда прибывают торговцы
когда отбывают обратно
бренча серебром
готовишься к морю
глотаешь огромные
чарки солёной воды
и ты
уже покрываешься солью
бликуешь на солнце
где тебе место
в Порту из континента
можно добраться ветром
пообещай, что будешь
гнать волны в моей ракушке
Порту
© Copyright: Мирон Набоков, 2019
Свидетельство о публикации №119071807976
Свидетельство о публикации №119071807976
Рецензии