Я приду умирать на могилу поэта

Я приду умирать на могилу поэта,
Не за то что писал, свои вирши порой,
А за то что терпел, не страдая наветы,
И пороков не видел, благородно-слепой.

И быть может кряхтя, под землей допотопной,
Не услышу я приторный, восхваления вой,
И за этой войной, за войной за окопной,
Он мне сказку споёт, он споёт "упокой".

Но мне голос его будет странно - противен,
Голосистые лиры на земле не ценны,
Если кто то всегда беспардонно наивен,
То он вечно закован, он в плену у весны




ДРУГОЙ ВАРИАНТ

Я приду умирать
              на могилу поэта,
Не за то что писал,
              свои вирши порой,
А за то что терпел,
              не страдая наветы,
И пороков не видел,
              благородно-слепой.


И быть может кряхтя,
              под землей допотопной,
Не услышу я приторный,
              восхваления вой,
И за это войной,
              за войной за окопной,
Он мне сказку споёт,
              он споёт "упокой".


Но ведь голос его,
              голос странно - противен,
Голосистые лиры,
              лиры здесь не ценны,
Если кто-то всегда
              беспардонно наивен,
То он вечно закован,
              он в плену у весны.



Той которой у солнца,
              обласкана трелью,
И бросает под ноги
              поле ярких цветов,
Поднимая свой взгляд,
              переполненный зельем,
Ты паскуде-весне
              отдаешь всю любовь