На кончике моего толстого, рыжего, монгольского волоса
Пять дней Глубины до подземейного войса
Трусы на плечи худенького, поэтического торса
Наступят поэтов и воинов тяжёлые полки!
Света моего, жадного, любящего скрижали
И поэтизм позапрошлых, пошлых веков
Жали на тормоза, да фигово жали -
Нет покоя у серых волков!
Тернии мои, к негаснущим Звёздам
Быстро нарекли теоретическими опытами,
Сердце мои окунули в Волны,
Мольбы свои произнося - глухим шёпотом...
В Весну Мою воткнули спицы
И смотрели, как крови капали...
Это нам - на опыты-анализы
Какой Ты крови? Из какой ванны?
На деревне, в древней, руссуой традиции,
На сеновале, с любимой Бабой,
в Душу мою - железные спицы...
Вам чё? Больше ничего не дали?....
Ни модной Медали и даже Ордена
Во всей Вашей пыльной пыли?!
Моя душа поёт трали-вали
больше сделать мы ничего не могли.....
Сидящие возле голоса
© Copyright: Андрей Барышев, 2019
Свидетельство о публикации №119071805943
Свидетельство о публикации №119071805943
Рецензии