Почему эта жизнь так сурова...

ПОЧЕМУ ЭТА ЖИЗНЬ ТАК СУРОВА…

* * *
То песенка отвязная поётся,
то человек башкой об стену бьётся,
то по этапу следует в Надым —
колёсики чугунные тыг-дым.
Не спрашивай, куда всё это мчится,
в конце пути весёлая больница,
с мушкетами потешные полки,
гэбэшника кровавые клыки?
А может быть, всё это только шутка?
Сугроб копает идише малютка,
мечтает переделать этот мир,
что на эльфийском значит дыр-бул-щил.
2023 г.

* * *
Мы шли на поиски чего?
Возможно, смысла.
Пространство под ноги легло,
а Тётя Гися,

коляска наша, скрип да скрип —
катилась шустро.
Ах, на обочине то гриб,
то ягод буйство.

А ночью, сидя у костра,
мы что-то пели,
и ты была мне, как сестра.
Дрожали ели,

земля дышала, а ещё
ловилась рыба.
Ты говорила горячо
про сны Мадрида.

Про то, что вовсе никогда…
Что всё напрасно…
Но путеводная звезда
горела ясно.

Ещё всё будет хорошо.
С утра, короче,
я крикну: — Эврика! Нашёл!
Всё дело в почве.

Мы люди раненой земли,
планеты сложной.
А что касается любви,
то всё возможно.
2023 г.

* * *
Почему эта жизнь так сурова,
почему она жжётся, ответь,
своенравная звёздная прорва,
огнедышащий Ветхий Завет.

Но вернее тройного коленца
соловья, свистуна и брезги,
только музыка, если от сердца,
избавляет от этой тоски.

Вот уже растворяется в небе,
вот бежит холодком по спине,
и пылает звезда Уведебель
над кварталами в нашем окне.

Острословы печали предметной,
мы с тобою своей, дорогой,
улыбнёмся судьбе неприметной,
отхлебнём кофеёк золотой.

Будешь ты, как маньячка, смеяться,
будешь песенку петь про шушар,
и руки осторожно касаться,
и следить, как небесный пожар
разгорается там, где автобус
на шоссе прорубил
темноту...

Но нельзя ни про крохотный
                глобус
объяснить, ни про музыку ту!
2019 г.

* * *
Совок, метла и старенький бушлат.
У мусорки ворона как-то боком
вышагивает. Начали! Ну с богом,
и листья беззаботные шуршат.

Октябрь! Октябрь!
                О, Богородицын Покров!
Задумчивые ангелы-таджики
все кашляют. Покрепче бы аджики
да с водочкой, а там, пожалуй, кровь
разгорячится. Жизнь, она проста
и говорит устами бабы Мани:
— Архаровцы! Под этими кустами
сметёте до последнего листа!

И вот прохожий в дутике цветном
сокровища пинает листопада.
Ах, ничего от жизни мне не надо —
любовь моя горчит. Всё дело в том,
что есть одна чудачка из «ЛЭТИ» —
она читает Гоголя и Сартра.
И если я её увижу завтра,
то… ничего. Ах, боже мой, прости!
2023 г.

* * *
На всём лежит блаженство снега:
на крыше кирхи, на авто,
на сложной жизни человека,
но неразгаданной зато.

А город видит синий вечер,
и пешеход без головы
мечтает, может быть, о встрече
эфирных духов и живых.

Пускай ушедшие по-птичьи,
над парком медленно кружа,
напоминают нам: в обличье
телесном прячется душа.

Живи, мой друг! О человеке
не думай плохо и вообще…
2022 г.

* * *
Когда совсем невмоготу от мельтешения
людского торжища на улицах исшарканных,
когда отравишься безумием безвременья
по интернету и в журналах наших сахарных,
тогда «Бессонница, Гомер, тугие паруса»
припомни, друг! О да, ты — хитрая лиса,
ты убегаешь в те, другие, измерения,
где виды райские, где странные растения,
где если свет, то — свет, где если ночь, то — ночь.
Ты — гордый человек, ты можешь превозмочь.
На то поэзия — жилище горних птиц!
И «выпиской пахнёт из тысячи больниц»!
2017 г.