Метастазы диалога с самим собой

Рассвет нарисованный детскими мелками:
Фиолетовый, розовый, бежевый.
Среди дня мы кружим суетными вьюрками,
А тут поглядите-
Нежность.

Тишина обволакивает ароматом пряностей,
Благовония дымки утренней.
Здесь отсутствуют ваши людские упрямости
И чувство маяты внутренней.

Не собрать уж слова, как пыльцу диким пчёлам
И перчённой не выдать вам истины.
Из стены чёрным набело, как на плечо
Оправдательно сыпятся выстрелы.

И цикличный мой путь самоцелью являясь
Не наскучит мне, как понедельник.
Расстаюсь с прежним я, заменяю, не каясь,
Как будто ненужный подельник.

Не быть мне писакой с шарфом балерины,
Жеманно не пить "Секс на пляже".
Перины из шёлка и камни с витрины
Гурманно не везти в поклаже.

Но даже и если б судьба так свела
Мои губы и жар медных труб,
Мне сводила бы лёгкие ваша молва
И вся лесть, как удушливый прут.

Этот стих на иссохших губах, процежённый,
Поверженный, как прокажённый,
Обнажённый, как юноша перед расстрелом,
Обжёванный и окружённый
Ветрами сомнений, капризов всех мнений
И гнётом помёта их смут
Не будет подвержен ржавенью забвения,
Пусть даже
Его
Не поймут.