Там, где падает лист на ладони осени,
Урожай собран, стога налиты запахом лета, да силою
Ветра и разбившейся спелости. Спросите
Как тебе, Путник, дышится с нами в эту пору земнокрылую?
И ответом дожди прольются в пустынной мгле,
Орошая плевелы, как и зерна вашей утренней смелости.
Понесу ростки за горизонт, омыть в золе
Всесожжений души неизвестной, отдавшей себя от зрелости.
И возможно, малиновый звон изольется
Панихидой для солнца, устало влюбленного в дела Божьи,
Или с субботним пением птиц всколыхнется
Тихим вечером в отражающих небеса глазах Прохожего.
17.07.2019
Путник
© Copyright: Иван Левин 3, 2019
Свидетельство о публикации №119071704743
Свидетельство о публикации №119071704743
Рецензии