Мне надоел короткий поводок...

 Мне надоел короткий поводок,
Намордник и вольер – стальная клетка…
Весь этот мир по своему жесток
И встретишь справедливость очень редко…

Да что там – редко! Её просто нет!
Зализывая раны вою тяжко…
В тиши ночной дождался я ответ –
Завыла где-то тощая дворняжка…

Я прутья грыз, тех рамок, что меня
Держали под надзором очень крепко,
Всё раздражало: и рожденье дня,
И к уху прикрепленная «прищепка» …

Породистый? Не ведаю. Кажись…
Медалей нет, но пачторт мне вручили…
Команды знаю я: «сидеть», ложись»,
Хотя им еле-еле научили…

Я моюсь, как и прежде – языком,
И лягу рядом с будкой, по старинке…
Соседка рассказала мне тайком:
-Твой пачпорт раздобыт на черном рынке…

Была подделкой «голубая кровь»,
Пустышка, как и палевная водка…
Я бросился в сердцах на неё вновь
И грызть стал: -Ненавистная решетка!

Но шли года – я рос и матерел,
Привычным стало небо только в клетку…
И как-то незаметно постарел –
Плевать стал на стервозную соседку…

Со злобой прутья клеточки не грыз,
Один лишь нос высовывал из будки…
И мне во сне не снилась стая крыс,
А рыжие собачьи проститутки…

Замок сломался – рухнула тюрьма!
Да здравствует веселье и свобода!
И пусть сейчас не лето, а зима,
Но рад ей был в любое время года!

Пометил я засохший старый клен,
И снег вокруг него в тот час растаял…
Эх, было время – молод и влюблен…
А как отважно из вольера лаял!

Забытое хозяйское ведро...
Я к ободку его тихонечко приник,
А из него, прищурившись хитрО,
Смотрел уставший и измученный старик…

А воля-то не так уж хороша –
Что делать с ней уже не знаю сам…
Теперь она не стоит ни гроша,
Не лечит душу, как степной бальзам…

Родной мне стал вольер и конура,
Им никогда ни в чем не изменял…
Мне кажется, родился лишь вчера,
Потом как вспомню – сколько раз линял!

Скрипит вольера дверка на ветру,
Развеян по углам бесхозный хлам…
Я думал раньше – зАпертый умру,
Но бабушка сказала пополам…

Труслив, несовременен… Может быть…
Не нужно меня в этом укорять,
Я в жизни одного хотел – любить,
Но постарел, чтоб что-то поменять…

15 07 2019.


Рецензии
Вот так и мы, привыкли к своей клетке, а там свобода, но что нам с нею делать.
У нас был пёс, он всё время рвался на свободу и однажды сбежал, но там на свободе съел какую-то отраву и умирая пришёл к своей клетке, посмотрел на нас печально и навеки уснул.

Алксандр Миронов   25.07.2019 07:39     Заявить о нарушении
Мы жили в деревне, как в клетке
И жизни не знали другой...
Потом переехали к деткам...
Но жаждем к себе, на покой...

Матфей Ильясов   25.07.2019 20:32   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.