Полёт
Как метеор в вечерней мгле,
Как нота "ми" в забойной гамме,
Летит девчонка на метле,
Болтая голыми ногами.
А может, это снится мне?
Да нет, не снится! Поглядите, –
Она реально, не во сне,
Летит, подобно Маргарите.
И, стало быть, Булгаков прав,
Не зря же им в романе века
Замечено, что женский нрав
Непостижим для человека.
Давай, красавица, лети,
Ломай запреты и запоры,
Снарядом с крейсера "Авроры"
Сметай преграды на пути!
Должно быть, там, на высоте,
Душа поёт, как Элвис Пресли,
Хоть на метле –
Не то что в кресле,
Не то что дома, на тахте.
Она летит, летит над нами,
Всё гуще тьма вокруг неё,
Лишь из–под юбки временами
Мелькает нижнее бельё.
Куда теперь она? На Марс?
На шабаш пламени и пыли?
Там Ленин ждёт её и Маркс,
Мао Цзедун и Джугашвили.
Нет искромётней пируэта,
Когда промеж девичьих ног,
Как смертоносная ракета,
Метлы темнеет черенок!
Безумный риск и злая порка
Уже слились в единый сплав, –
Так активистка, волонтёрка
Летит в космический анклав.
Но вот исчезли вдалеке
Её влекущие изгибы...
А вы, товарищи, смогли бы,
Не рухнув в дикое пике,
Лететь верхом на черенке
Куда–нибудь к созвездью Рыбы?!
________________________
* Иллюстрация:
рисунок Олега Бугрова.
Свидетельство о публикации №119071503679