Предательство

Предательство воет над ухом, как бедняк разутый.
Мне пофиг, честно. Дышу я липким, горячим мазутом.
Твой брат, твоя кровь - слова, чтоб вы знали, пустые.
Я видел глаза - в них сгорают, как спички, святые.

Я привык чувствовать боль как себя самого. Я привык
Не вешать на знакомых "Made not in China" ярлык.
Но нажмите хоть кто-то на этот долбанный нужный стоп-кран,
Пока я не привык раз за разом кидать свою душу в капкан.

Пока в рефлекс не начнёт входить бросаться на реальности титановый монолит,
Раз за разом кричать:"смотрите, опять горит", страдать от напрасных чужих обид,
Разбиваться вдребезги с посмертной запиской и саднящим лбом,
И в кровь разворошенным нафиг нутром.

Нервы и душу полосует концентрированной ядовитой болью,
Будто на раны заботливый кто-то сыплет морскою солью,
Она подталкивает сердце к горлу и рвется наружу.
А, впрочем, фигня, могло быть и хуже.