Поэту никогда не бывает хорошо

Угловатыми движениями разрезаешь задымленный воздух,
вооружившись локтями,вылетаешь за грязную стеклянную дверь.
Кажется, в этом мире нас всех уже давно заказали
кому-то важному на ужин, а может и на семейный обед.

И вот ты лежишь голый, безмолвный,  почти обезглавленный.
Не то плачешь, не то смеёшься и громко ругаешься на всех стихами.
В книжках пишут, кажется так человек-легенда создаётся,
ну те, кого съедают острыми зубами/языками.

Выели душу, а всё, что от неё осталось - затоптали,
разорвали на части, как по сюжету всеми знакомого парфюмера.
Поставив под сомнения всё то, что мы потом и кровью создавали,
банально, но каждый пытается затоптать начинающего художника или поэта.

А они просто так лечатся и иначе выживать не умеют.
Не надо спрашивать: зачем, для кого?
Да потому что не для кого!
Вывернув на изнанку всё то, во что хоть мало мальски верят,
Художнику, музыканту, поэту крайне редко бывает по-настоящему хорошо.