Домовой

I
В доме я живу, но домочадцам
Облик мой приятен не совсем –
Чтобы с ними часто не встречаться,
В одиночку пью и редко ем.

Вот хозяин вынес стеклотару,
Чтоб в хмельных морях плыть, как баркас…
Не трезвей – возьму копеек пару,
Ущипну хозяйку за бока.

Не унять ее ночного стона,
Коль не скажите, меня смеша:
На кого похожий ваш ребенок,
На меня иль мужа-алкаша?

Только, друг, подругу зря не мучай,
А не то солью в сливной бачок
Всё, что ты запас на всякий случай…
Домовой я… не мрачней, как туча,
Просто пей поменьше, дурачок.

Что за мною гонишься поддатый,
Аж звенит в невидимых ушах?
На твои заливистые маты
Я отвечу, веселись душа,
Украду квитанции квартплаты –
Пририсую ноль – вот мат и шах.

Припев:
Я не глупый вор, не конвой,
Что – по вам… я, брат, домовой.
В Магадан считать колоски
Не гоню, хоть зеркалом кинь,
Что в нем правда есть, что же ложь,
Ты ни разу, друг, не поймешь:
Ежели скажу, что я здесь,
Сыплется со стенки асбест,
Хоть его ты в ноздри вдохни
Пылью из поваренных книг,
Сколько там рецептов и лет
Да как мне, сто тысяч в обед,
Только не готовь мне ответ,
Что нигде меня нынче нет.



А хозяйка тоже хороша, друг –
Пыль метет, не разгребая хлам:
Сяду ей на смоченную швабру,
Да переломаю пополам.

Нет, не бабу, а от швабры палку,
Не грусти, что сгублена она,
Не читай наивную считалку,
Не прогонишь – проучу нахалку,
Гнать меня нет толку, нет рожна!

Швабре той цена – алтын дырявый,
Щепки тихо с пола собери,
Видишь табуретки угол правый,
Что стоит у скошенной двери?

Там вот я – ты отвернись скорее,
Но в уборке не теряй азарт,
Погляди, лежат за батареей
Серьги, что пропали год назад.

И не две, а три…что, огорошил? –
У соседей спер, украв ключи,
Потому что духом я хороший,
Дух мой бел – не уголь из печи.

Вы меня напрасно не браните,
Сами не бранитесь вы с женой
Я не бес, не монумент в граните
Жив, храним задачею иной,
Был когда-то ангел я хранитель,
Да разжалован за нрав смешной.


Припев:
Я не глупый вор, не конвой,
Что – по вам… я, брат, домовой,
В Магадан считать колоски
Не гоню, хоть зеркалом кинь,
Что в нем правда есть, что же ложь,
Ты ни разу, друг, не поймешь,
Ежели скажу, что я здесь,
Сыплется со стенки асбест,
Хоть его ты в ноздри вдохни
Пылью из поваренных книг,
Сколько там рецептов и лет
Да как мне, сто тысяч в обед,
Замешай, да мне тож отвесь
За дела, за то, что я есть.