Джонни, достань свой потёртый бук,
Я богиня питерских подворотен.
Моя вера прошла через столько рук,
Что не режет мой нюх аромат блевотин.
Джонни, пиши мою жизнь как есть -
Эпитафию боли для ****ского цирка.
Джонни, я ненавижу лесть.
И в роддоме и в морге нас всех ждёт бирка.
Если видела Бога, то только раз
Громко сказано "видела". Услыхала.
Он играл на рояле небесный джаз -
Я стояла как свечка и... полыхала.
Джонни, не нужно писать о любви.
Если бы знал ты, как я любила.
Нынче... другим этот фэйл трави -
Я холодна как в лесу могила.
Джонни, будь ты хоть графоман
Хоть на века журналист от бога,
Жизнь мою не перепишешь в роман.
Выйдет, куда ни копни, убого.
Ты напиши, вдруг прочтёт он нас,
Будь он хоть стар, хоть горбун близорукий,
Тому, кто играл тот небесный джаз,
Я б каждый день целовала руки.
Джонни, достань свой потёртый бук...
© Copyright: Юрий Корс, 2019
Свидетельство о публикации №119071403326
Свидетельство о публикации №119071403326
Рецензии