Птичке поэта посвящается

Эпиграф

В чужбине свято наблюдаю
Родной обычай старины:
На волю птичку выпускаю
При светлом празднике весны.

Я стал доступен утешенью;
За что на бога мне роптать,
Когда хоть одному творенью
Я мог свободу даровать! (А.С. Пушкин)

                ***
Здесь - синее небо и мало людей
У чистой реки. На простор
Уходит дорога в бескрайность полей
И тянется в ночь разговор.
Там - небо в каналах и цвет холодней,
Чем тихий гранит в ноябре.
Проспекты уводят своих королей,
Что голы в голодной игре.
В обоих местах открывается даль,
Манящих вперёд перспектив,
Но только вот ТАМ есть изЫск и эмаль,
А ЗДЕСЬ заунывен мотив
Той песни, которая жизни длинней,
О том, что безперспективняк
Сосёт твою душу и валим скорей
Туда, где бабла известняк.
И капля за каплей сочится река
Людского потока в края,
Где каждый стремится ходить на руках,
Изюминку дара тая.
За камнем дорога, за нею обрыв,
Расправь свои крылья - летим!
И птичка поэта, помётом покрыв
Главу монумента, глядит
На чуждых китайцев и спившийся шлак,
На мерсы и новый понтон,
И если мы счастливы, значит вот так
Судьбой затевается тон
Большой широты, что слилась заодно
В граните и травах, в родном
Ожидании взгляда в окно,
Когда ты заходишь в свой дом.
                10.06.2019