В трактир, бревенчатый, мужицкий,
Пойдем скорей , мой старый друг,
Где пахнет прелою капустой,
Где жарят в масле горький лук.
Пойдем туда, где пьют стаканом
И по простому принесут
Салат, закрашенный сметаной,
Наваристый душистый суп.
Пойдём скорей, не время думать,
Уже поёт цыганский хор.
Под перебор гитары звонкой
Душа стремится на простор.
Пойдём туда, где гам и хохот,
Где девки вьются под рукой,
И гармонист с кирпичной мордой
По хамски цокает ногой.
Люблю, встряхнуть души изнанку,
Трехрядкой с золотом в мехах,
Страданьем выпившей цыганки,
Картошкой с мясом на столах!
Горит закат, пылают очи,
Стучат по доскам каблуки,
Вбивая в ритм привычной жизни
Раздольной ночи гвоздь тоски.
16.02.1987
Тоска
© Copyright: Игорь Чучалов, 2019
Свидетельство о публикации №119071305676
Свидетельство о публикации №119071305676
Рецензии