Я прибил заподлицо ровную дощечку.
Показал свое лицо, и пошел на печку.
А на печке той большой женушка лежала.
Меня нежно обняла, но в сердцах сказала:
«Где ты ходишь, мой родной, сокол ты мой ясный,
Что за дело на дворе в день такой ненастный?
Что прибил дощечку ту, я, конечно, рада,
Но пойми мой дорогой, ты моя отрада.
Не могу тобой, Иван, я налюбоваться,
Не могу я - хоть убей, да нацеловаться».
Мало жизни нам одной, молоды мы кровью.
Может то, что мы творим и зовут любовью.
Может то, что мы творим, и зовут любовью!
Может то, что мы творим и зовут любовью?
© Copyright: Иван Ступников, 2019
Свидетельство о публикации №119071305483
Свидетельство о публикации №119071305483
Рецензии