Идут по тропке след в след Мандельштам, Пастернак и Бродский. Наплывают, стало быть, на русскую речь.
Сильно поотстав, семенят за ними Гандлевский, Пригов и Рубинштейн и т.п.
Далеко сзади плетуться в пыли велие пииты, эпигоны-несчастливцевы, несть им числа. А на пригорочке зелёном Есенин лежит, руки раскинул, травинку жуёт, жаворонка слушает. Цветаева рядом в траве с лукошком сидит, землянику собирает, сама себе улыбается, русые волосы ее ветер с лугов нежно перебирает.
Высоцкий с голым торсом на дубовой ветке солнышко крутит лихо, силушку свою тешит.
А в синем небе - солнце настояще - с бакенбардами - смеётся, лучами так и брызжет, благословляет всех без разбору.
Такая стало быть, картина маслом привиделась мне сейчас.
Доброй всем ночи.
13 июля 2017 г.
Русская поэзия
© Copyright: Артазар, 2019
Свидетельство о публикации №119071304896
Свидетельство о публикации №119071304896
Рецензии
