У тебя ничего святого
Я опять собираю вещи
Что ни осень, то я ведома...
Что ни сердце, то все из трещин...
Все по полкам, а толка нету
Беспорядок в стерильном доме
Я как сыщик иду по следу
И стираю его ладонью...
Идеальных людей не видно
Или я не смотрю на лица
Просто мне, как всегда, обидно.
Я стараюсь, но «так сгодится»...
Осень дует на раны ветром
И под свитер вбегает холод...
Осень выстудит киллометры
И меня она обезболит...
Осень
© Copyright: Саша Протасова, 2019
Свидетельство о публикации №119071304699
Свидетельство о публикации №119071304699
Рецензии