Он был угрюм, суров и нелюдим.
Его душа внезапно очерствела
В тот день, когда остался он один.
А почему? Да вам какое дело?
И пыли слой на письменном столе
Как отрицанье соприкосновенья.
А он...да нет - не пил и не болел,
А просто...жил. Пустой. Без настроенья.
Остались в прошлом вдохновленный стих
И радость от законченой работы.
С тех пор он сжался, постарел и стих.
И только ждал. Чего-то. Нет. Кого-то.
И - дождался. В метро мелькнувший взгляд:
Ее глаза, две легкие морщинки,
Улыбка. Словно много лет назад...
И губы, что шептали - Мой мужчина.
Домой - не шел. Бежал, спешил, летел!
Открыта дверь, и зонтик брошен в угол.
Вот стол. А где же же лист, и ручка где?
И - вырос Стих -не тяжело, не туго,
А будто кто-то диктовал слова.
16 строчек. Много или мало?
И он успел лишь выдохнуть едва,
Как в двери тихо Муза постучала.
Муза
© Copyright: Эмили Черная, 2019
Свидетельство о публикации №119071304443
Свидетельство о публикации №119071304443
Рецензии