Я крашу стены в желтый цвет,
Ведь сей колор, выводит из себя
Людей с беспечным бледным аутизмом,
Любимая, я одержим был эгоизмом-
Хотел стереть ошибки без следа,
Пока стираю только краску,
С морозного окна,
Твоим воротником от старой куртки.
И третьи сутки
Думаю, как жил я без тебя.
Но в жилах стынет кровь...
В твоих она наверное уже застыла ?
(Быть может.)
Мне кажется, как будто озеро
Замерзло в них.
Я словно камень брошенный… как стих
Ищу покой меж чертовых ракушек...
Пытаюсь написать тебе
И разрываюсь вновь без глаз измученных, пустых
в объятиях подушек.
А утром, люди тычут пальцами
На зло
Стенания мои, как тетрис собирают в кучу.
Отхаркиваясь хмурят злобное чело,
Смеются надо мной, но сами,
Как будто слепотой измученные псы,
Не видят грязь,
Забитую под черными ногтями.
Куда же им до нас ?
Точнее до меня...
Таких как ты ведь сотня! Нет, не правда...
Ты одна.
Ты одна...
© Copyright: Фархат Сархатов, 2019
Свидетельство о публикации №119071204929
Свидетельство о публикации №119071204929
Рецензии