Путь

Мой дружок мне говорит:
"Мир - не брат искусства.
В нашей жизни, посмотри,
Вымерли все чувства!

Раньше за девчонки взгляд
Ты готов хоть в пропасть.
Только не вернуть назад
Нежность или робость".

Говорит: "вокруг одни
Фифы-белоруки.
То, что чувствуют они -
Это всё от скуки.

Человек затем рождён,
Чтоб буравить небо.
А любовь это о чём?
Разобраться мне бы.

Как построить небоскрёб,
Знают уже в яслях.
А когда любовь придёт,
Никому не ясно".

Это слушать невтерпёж.
Как же так бывает?
Друг со мною вроде схож,
А не понимает.

У меня в груди пожар,
Мысли гложут тело.
Это словно жизни дар,
С ним шагаешь смело.

Не чертёж меня ведёт,
Петли вьёт дорога.
И счастливей ведь не тот,
Кто прошёл не много.

Хоть бугор, хоть поворот
Я встречаю дерзко.
А мой друг вперёд зовёт
И торопит резко.

Там, вдали - его шаги,
Плещут шумно воды.
Просится в проводники -
Сократить походы.

Но зато, когда придём,
Сядем вместе к чаю,
Разговаривать начнём,
Там я обещаю

Рассказать о всём вокруг,
Что в пути встречалось.
Чтобы с чувством вскрикнул друг,
То что видел малость.

Чтобы больше не смотрел
На меня с упрёком.
А махнув на сотню дел,
Ринулся бы к тропам.

Июль, 2019