Открыв страницы ветхие, как пыль,
Что покли плотно застелили.
Упала капля сладостных чернил
И взор писателя затмили...
Рука его так слепо повела,
Пронзило лист, как седце жало.
В изгибах робких буквы все ткала,
Душа поэта изнывала.
И слезы капали чернил,
Как кровь с венца она стекала,
Он лист бумаги промочил,
Но это душу не спасало!
Тот каждый вздох, тот пульс, удары
Виднелись в каждом из стежков.
Пока рука писателя писала
На рот наложен был оков.
Лишь ночь, свидетелем стояла...
И жатву духа принимала.
Писатель немощным пером
Впускал свободу в свой душевный дом.
Тетрадь под ним неистово стонала.
С листа на пол чернило - кровь стекала.
Рыдая слёзно просит об одном,
Лишь напиши о горе мне своем.
И так всю ночь и до рассвета дня
Без остановки все рука писала.
Тетрадь всю душу парня приняла,
Вот точка и рука упала.
Тетрадь
© Copyright: Андрей Алекто, 2019
Свидетельство о публикации №119071200409
Свидетельство о публикации №119071200409
Рецензии