Мысль восьмая. Осторожно, двери закрываются

Да, я наверное, плохой поэт.
Да, я пишу спонтанно, неумело.
Да, сложно заново придумывать велосипед.
Да, надо браться лишь за своё дело.
Да, я не лётчик,
Да, я не писатель,
Да, я не музыкант и не танцор.
Я просто собственного творчества искатель,
И в этом мой, пожалуй, приговор.
Я не гонюсь за славой, за деньгами,
Я просто говорю спокойно, от души.
То, что есть в голове, в оконной раме
Той, между сердцем и частичками души.
Я говорю без лишних слов,
Я говорю упрямо.
Упрямо говорю о мыслях в голове.
Пусть некрасиво,
Пусть порой забавно,
Без рифмы, ритма, всяких «красотей».
Мои стихи на вряд ли кто-то прочитает.
А если прочитают - не поймут.
Я для того пишу, чтоб передать на этой вот бумаге то,
Что я вслух не расскажу.
Не расскажу не потому, что стыдно,
А потому, что не сумею мысли правильно собрать.
Собрать в одно, сказать красиво.
А тут могу хоть как-то написать.
Бессмысленно.
Бездарно.
Безнадежно.
Нет, я не Маяковский,
Нет, я и вовсе не поэт.
Нет, все же в жизни очень-очень сложно,
Найти, что заново изобретёт велосипед...
Всё перепробовано.
Найдёно немного.
Поэт? Спортсмен? Танцор я? Музыкант?
Вопросов много,
Вывод лишь огромный,
Зачем вообще нам думать о делах,
Да и вообще зачем о чём-то думать?
Всё нужное, оно само придёт.
Придёт, и снова счастье будет,
И снова будет всем поговорить о чём.
Ну а пока, не ставлю точку...
Нет смысла ни у этого стиха,
Нет смысла ни у всех отсталых строчек,
Что, может, положить на музыку давно пора?
Нет, смысл, безусловно, есть.
Но всем ли он понятен?
О чём пишу,
Порой не знаю и сама.
Но как же всё-таки приятен
Тот сладкий аромат конечного стиха.
И, кстати, я намеренно не ставлю точки,
В конце вот этой вот конечной строчки

«Осторожно, двери закрываются...»