Гремела музыка, пылая –
Девятое, победный Май:
Лишь только мёртвый не гуляет
В такое время через край!
Их имена на серых плитах
Навечно выбиты – народ
Их повторяет, как молитву,
Цветы к подножию кладёт.
Нельзя без этого… А рядом,
В каких-то метрах десяти,
Погост старинный. Даже взглядом
Пытаюсь обойти кресты -
Не получается! Когда-то
Привыкну может, а пока
Я вижу кладбище распятым,
Как тень распятого Христа.
Где стыд и срам… Где тает споро
И исчезает Божья кость
Родителей солдат, которым
Творить победу довелось.
Гремела музыка...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119071202735
Свидетельство о публикации №119071202735
Рецензии
