на моей улице
до сих пор слышен красный говор
и объявлен горделивый бойкот.
умирая от голода,
житель сто двадцатого дома
брезгует заморской брынзой
и поедает своего дворняжку-Бобика,
дескать, НАШЕ лучше, вкуснее и чище.
в том же доме паразит соглядатай
щурится в чью-то грязную замочную
скважину –
ищет, за что может зацепиться
словечко-порох.
он еще тот завсегдатай
прятать у себя на груди
чужие носки, трусы, ордена и медали.
на моей улице
до сих пор ощущается
невидимый красный говор.
им поют дифирамбы и гимны
болячкам, войнам, шурупам,
другим несгибающимся конструкциям.
один я что-то чирикаю
в свою сердобольную трубочку
про неприкасаемую искорку
да про убитого мандельштама.
и я знаю – моя песня продлится недолго,
но хотя бы пару слов из нее
стоит высечь огнем в граните:
смахнешь с себя кровавое зарево
и тогда будешь, по-человечьи, герой!
красный говор
© Copyright: Постков, 2019
Свидетельство о публикации №119071105282
Свидетельство о публикации №119071105282
Рецензии