Музейным работникам

Музею
Пусть понятно не всем в суматохе мирской,
Что же движет музейными душами,
В залах тихих обретших земной непокой.

И не всякому  хочется тайну открыть,
Что за словом скрывается вычурным
«Экспонат». И завалы веков перерыть.

Только кто-то решил старину сохранять
И, увидев своё в том призвание,
Он амбарным замком не хотел запирать

И менять-продавать канделябр и подвой –
Всё, что предками было оставлено, -
Собирать стал под крышей одной,

Чтоб потом разложить под витриной-стеклом
(Знайте, люди, что Плюшкин не выдуман!),
Чтоб дыханьем истории души прожгло.

Археологов труд – через тысячи лет –
Отголоском в музейном пространстве;
Бивни мамонта весело шлют нам привет;

И вот-вот заскрипит по бумаге перо,
Самовар отражением светится.
И милее, и ближе нам всё, что старо:

Лампы тусклой старинная красная медь,
Жженье гильзы горячей, изодранной
Или знамени бархат, которому кровью гореть…

С пожелтелого фото – печаловый взгляд.
Он напомнит о предками прожитом,
И заставит в тиши оглянуться назад,

И забыть обо всём в суматохе мирской.
Всколыхнуть (Вспомянуть?) чтоб сакральное, светлое.
Разделить душ музейных земной непокой.