Жил-был один художник

Комнатушка, свет убогий,
хлеб, икона... Как в берлоге
в ней и душно, и темно.
Чистый лист - белее снега,
пейзажист ему,- что  лекарь.
Сквозь бумажное окно
на листе больнично-белом,
от души пропитой тлело
бледно-красное пятно 
Ускользавшего рассвета.

А художник босоногий,
гений истинный, от  Бога,
краски смешивал: «Оно!»
Разливался на бумаге
весь его «рассказ» (что сага),
вытеснял белила...  Дно…
Глядь, в стакане круглой дыркой
пустота зияет. Пыткой
«в пот» борьба прожгла: кино,
убегающее в лета…
 
Всё бумага стерпит (мокнет)…
От мытарства сердце ёкнет,
Отрезвившись мыслью, что же
не просил холсты и кисти,
почему же тремор? Быстро
Опустился… Боже, Боже…
На колени … И в молитве,
сам с собой в жестокой битве,
У иконы молвил: «Может,
дашь мне руку (песнь не спета)»?

В забытье... Без рамки, с хламом
припылён шедевр... Упряма,
знать, судьба...
                Дай милость Храма!


10.07.2019г.