Наброски

Ты не детский сон и не каприз
женской плоти ночью на Купала,
ты пришёл ко мне однажды из
Шамбалы, а, может, из Непала.

Я забыла, из какой страны
вслед за солнцем ты пришёл с востока.
Твои губы стали солоны –
слишком страсть моя была жестока.

Как у бесконечности начал
не найти, так и в моих порывах.
Начинала я, а ты кончал
всплеск и стих. Я усмехалась криво,

повторяя сто раз про себя:
не люблю тебя, пришлец постылый.
Так и отдавалась, не любя,
Потому что всё-таки любила.


***

А потом себя сожгла я, принц,
памятью – она страшней напалма.
Столько ненаписанных страниц,
Столько слов несказанных пропало.   


    ***

Палёным пахнет – что-то на плите
                опять горит, а, может быть сгорело.
                Но что поделаешь, ведь мы уже не те,
                зато с отчаянья не бьём тарелок.


***
Обрушилась берлинская стена,
а вслед за ней страна Советов.
Не осуждайте нас, отцы за это,
теперь такие времена.